The same old question

¿Quién demonios soy?

Logos y  psique se rebaten en mí,

creando un mar inaccesible.

Dualidad que quiebra los huesos,

fragilidad en mi mente.

El mismo vaivén.

¿Quién soy?

¿Noche? ¿Silencio?

¿Dragón de plata explotando al amanecer?

Crepúsculo eterno.

Dando tumbos,

lenguaje,

No sabes responderme.

Ccs

Esta ciudad me desespera,

asfixiante,

     consume

Me la pasó reconstruyéndola mentalmente,

eliminando personas, calles, 

edificios arruinados por el tiempo.

Borrador maximizado en contra de todos,

hasta de mí mismo.

Esta ciudad es como su gente,

ha aprendido a metamorfosearse con los suyos

y todos parecen animales viviendo en la selva de concreto;

engullendo mentiras, 

devorando sueños.

En esta ciudad todo lacera,

quema, suena, 

punza

como dardo afilado.

Avenidas respirando destrucción,

techos de zinc susurrando el número de sus muertos,

paredes gritando la suciedad de las almas que las habitan.

Esta ciudad es un aglomerado de vivencias,

muerte y destino.

Esta ciudad es Caracas.

A mi padre, en su día

                                                                    A mi padre, en su día

                                                                    (19.06.2011) 

Mi padre usa pantalones ajustados

y talla 36B

Le gusta Alejandro Fernández, Chayanne,

la novela de las 10

Me tuvo a los 26 años 

y me sigue pariendo desde entonces

En cada caída, tristeza, huida

sus brazos se abren para mí.


A mi padre le gustan las comedias románticas,

bailar salsa y viajar

Padre es el que cría pero en algunas familias

                                 también es la que pare


Mi padre se ha pasado noches en vela,

no ha faltado a ningún cumpleaños,

reza plegarias

              con los ojos llenos de lágrimas.

Sí, mi padre es mi madre.

No hay nadie como ella.

Alien

Tu abandono se sintió antes de nacer

Tantas ausencias quedan marcas en el cuerpo,

la carne tiene memoria.

Esta rabia me antecede,

Eres un desconocido.

Te contemplo buscando similitudes,

algo más que las ojeras, los dientes o la estatura,

algo más que el placer por dormir.

Me eres ajeno.

Todo lo tuyo es extraño.

Busco tus colores favoritos en tus prendas de vestir,

tus gustos musicales en la radio.

No te arraigas.

No parece pertenecerte nada,

ni siquiera en tu habitación.

Para responder quién soy,

debes responderme quién eres,

pero ni tú pareces saberlo.

Te cierras como una ostra

y  te escudas tras la crisis

¿Cuál crisis?

¿la tuya?

¿la mía?

¿la interna?

¿La que no perdona tu dejadez? 

Buenos aires

Cierro los ojos y te escucho cantar,

Construyo lentamente Constitución y Río de la Plata,

sus calles, su gente, su aire, sus dioses.

Arcadia imaginaria que hace a mi corazón latir.

Borges, Cortázar, Pizarnik,

Gardel, Fito Páez y hasta Messi

Universos que no son tan distintos

se conjugan en mis anhelos,

en mis creencias.

Un lejano cabaret  y el músico ciego

tocando el bandoneón.

Teatros que cierran después de la media noche

y Fito sonando en el reproductor.

Caracas y mis ganas de salir corriendo:

En esta puta ciudad todo se incendia y se va.

Teatros cerrados y museos que no tienen cuadros,

ocupados por damnificados.

Cierro los ojos y escuchamos tango

en una ciudad que lleva el más puteado

                                 adjetivo calificativo

Cierro los ojos y te siento respirar,

una estación más y te estaré abrazando.

Montejo, Mariño Palacio, Cabrujas,

Elizabeth Shön, Reverón, Hanni Ossott

Sabana Grande, las arepas y el béisbol

En Caracas casi todo ya ha pasado

de generación en degeneración

Pero allí, en el lugar imaginario,

viven Borges, Dios y el rock and roll.

Yo confieso... otra vez

Me gusta estar descalza porque me hace sentir aferrada a algo, el piso frío debajo de mis pies me recuerda que poseo calor corporal y que estoy viva, desde la punta del dedo hasta el último cabello.

Hay un final que me da miedo escribir, he imaginado la muerte de este anagrama y no me atrevo a ponerla en palabras. Matar, esta vez, significa renunciar.

Sufro de una cobardía enfermiza, de paranoia, de ansiedad. Trastornos, retorno a lo mismo.

Sensación indecible de fracaso: lo que escribo no importa, no importará, no resquebrajará almas ni perforará corazones. Al final sólo quiero encontrar pastillas para no soñar.

Mis imágenes –en su mayoría prestadas- se quedan como la Laura de Petrarca cuando quisieran ser la Beatriz de Dante. Universal.

No soy buen escritor, tampoco buen mentiroso. Mis gestos me delatan.

Soy sentimentalista hasta el cansancio. El “romanticismo” de Corín Tellado, jamás el de Novalis.

Duermo para ocultarme, leo para intentar ocultarme, intento hablar sin mostrarme –Fail- y escribo para revelarme. Principio circular que me parte la cabeza.

Pathos, te odio.

Recuento de otra pesadilla

Entre tinieblas tu silueta se pierde, migajas de mis sueños dibujan un camino, camino del extravío. Siento al monstruo de las pesadillas respirándome sobre los hombros… al acecho.

Quiero gritar pero el miedo devora el grito.

Una serie de imágenes surrealistas borran la neblina, neblina que funciona como telón de esta grotesca obra. Entre tantos símbolos no te encuentro, alguien me grita que eres abstracto, como un sustantivo, una idea construida de sueños.

Un hombre con los ojos rasgados por la oscuridad muestra una senda llena de espinas, repite que la dicha se consigue con sacrificio. En cualquier momento las máscaras se caerán y empezaré a sangrar del miedo. Where I am?

Un ilusionista sale de la tienda de regalos con mis sueños en una caja, susurra envasados al vacío y no lo entiendo, realmente no lo entiendo. Cuando el llanto surge, el pánico lo amordaza.

Siento una mano tomar mi brazo, intentando darme la vuelta, hacerme reaccionar. Cierro los ojos y necesito que seas tú, por favor se tú.

La luz se enciende, golpeo la pared con mi cabeza. Son las 6am. Desperté.

"Es abstracto, como un sustantivo...."
Imagen que pertenece a: http://theleo.deviantart.com/