viernes, diciembre 16, 2011

Sakura


para ti

Llegaste definitivamente en el invierno,
aunque en este país tropical el invierno no exista.
Brotaste del destino
como un suspiro, una lágrima o un sueño,
deslumbrándome con tu belleza,
tambaleándome el piso.

Sakura,
mi buena fortuna,
estación de cambio.

El árbol ha mudado la flor,
pero en nuevos gestos la corola reaparece

Tus besos,
                Primavera en instantes.
Tus caricias,
                Verano en la piel.
Tu ausencia,
                Otoño nostálgico.
Tú,
                Mi mundo,
                Mi universo
Miles de galaxias reflejándose en tus ojos.

Sakura,
Mi buena fortuna,
The men I love





















miércoles, septiembre 28, 2011

domingo, agosto 21, 2011

Divagaciones: Permítaseme ser cursi


El amor no es una carrera contra el tiempo. Los amantes miden a cronos para regocijarse, enorgullecerse de ese sentimiento que crece con el paso de los días, que tiene bajas y altas. Podría decirse que el amor es como una montaña: tiene partes accidentadas, cambios de clima, puede darte miedo o brindarte un increíble bienestar, darte seguridad y paz.

Todos los seres humanos comparamos el amor con cosas tangibles, comparamos su proceso, sus maneras, con casi todo; el amor puede ser un mar revoltoso en noches de luna llena o mar calmado, pacífico, puede ser un camino con curvas, un jardín, un cielo… Vivimos la vida comparando el amor porque no podemos definirlo, nos arrebata palabras e incluso gestos. También vivimos trazándonos metas, imaginándonos el futuro, el final de todo… Sin embargo, deseamos y esperamos que el amor sea para siempre, que no muera, demostrándonos que somos inevitablemente contradictorios.

Decía al comienzo que el amor no es una carrera, no posee un final estipulado que deseemos alcanzar, al menos que busquemos la felicidad absoluta y bien sabemos que es imposible conseguirla –no conozco a ningún muerto que se haya regresado para decir que la conoció-. Si continúo con mi imagen de la montaña comprendo que lo importante es no dejar que nuestra montaña muera: muchas veces es difícil mantenerla en pie, respirando o en movimiento pero debemos cuidarla, evitar la desforestación, confiar en su terreno, crear senderos con el paso del tiempo, hacerla fuerte en su base –que ni un terremoto pueda arrancarla de la tierra- pero flexible a los cambios de ambiente. Sabemos que la vida no nos va a ayudar, que es demasiado complicada, pero debemos recordar que para eso existen las montañas: para darnos calma en momentos de angustia, para que con una mirada baste.

Todo esta perorata tiene como fin explícito declarar mi alegría por vivir en esta montaña, que algunas veces puede ser rusa, el Everest o el Monte Olimpo, que se ve reflejada en tu actitud cuando vamos al Ávila y siento que ya no puedo más, pero sé que tu cuerpo entero está allí para apoyarme, para sostenerme. Gracias por ayudarme a crear esta maravillosa montaña, nuestra montaña. 

lunes, agosto 15, 2011

Mom3nto2


Una rosa, una sola,
que en sus pétalos guarda
todos los jardines secretos del mundo.
Y es mía.



Un beso, un gesto, 
una caricia,
palabras                  sonrisas
      momentos que quedan,
pequeños pedazos
                         de nuestra gran aventura.

jueves, agosto 11, 2011

Despedida apresurada



Y te vas,
me dejas el beso naciente en la boca,
respirando el vaho nocturno de tu ausencia.

Algunas despedidas no deberían concederse.
Un beso no dado se transforma
                        en relámpago
                             tormenta
                             tsunami
Se agita en las entrañas de la tierra,
en el interior del cuerpo.

No te vayas,
regrésate inmediatamente,
quítame esta estrella del borde de los labios,
llévala contigo
En ella brillaremos los dos.

martes, agosto 09, 2011

La locura persigue al poeta


"Even amidst fierce flames, the golden lotus can be planted"
Traducción:  "Incluso en medio de llamas feroces, el loto de oro se puede plantar"


La locura persigue al poeta:
es imposible nadificar,
en los sueños ella se revela.

Biografías,
Antologías,
Obras completas,
Diarios y más
La locura persigue al poeta.

El suicidio.
Las pastillas, el río o el horno.
La voz interior,
sus tormentas nocturnas.
Insomnes.

Cocinamos nuestra historia
a través de la poesía,
             en un leguaje misterioso.

miércoles, agosto 03, 2011

The same old question


¿Quién demonios soy?
Logos y  psique se rebaten en mí,
creando un mar inaccesible.

Dualidad que quiebra los huesos,
fragilidad en mi mente.
El mismo vaivén.

¿Quién soy?
¿Noche? ¿Silencio?
¿Dragón de plata explotando al amanecer?
Crepúsculo eterno.

Dando tumbos,
lenguaje,
No sabes responderme.





martes, agosto 02, 2011

Ccs


Esta ciudad me desespera,
asfixiante,
     consume

Me la pasó reconstruyéndola mentalmente,
eliminando personas, calles, 
edificios arruinados por el tiempo.
Borrador maximizado en contra de todos,
hasta de mí mismo.

Esta ciudad es como su gente,
ha aprendido a metamorfosearse con los suyos
y todos parecen animales viviendo en la selva de concreto;
engullendo mentiras, 
devorando sueños.

En esta ciudad todo lacera,
quema, suena, 
punza
como dardo afilado.
Avenidas respirando destrucción,
techos de zinc susurrando el número de sus muertos,
paredes gritando la suciedad de las almas que las habitan.

Esta ciudad es un aglomerado de vivencias,
muerte y destino.


Esta ciudad es Caracas.

domingo, julio 17, 2011

A mi padre, en su día


                                                                    A mi padre, en su día
                                                                    (19.06.2011) 

Mi padre usa pantalones ajustados

y talla 36B

Le gusta Alejandro Fernández, Chayanne,

la novela de las 10

Me tuvo a los 26 años 

y me sigue pariendo desde entonces

En cada caída, tristeza, huida

sus brazos se abren para mí.


A mi padre le gustan las comedias románticas,

bailar salsa y viajar

Padre es el que cría pero en algunas familias

                                 también es la que pare


Mi padre se ha pasado noches en vela,

no ha faltado a ningún cumpleaños,

reza plegarias

              con los ojos llenos de lágrimas.

Sí, mi padre es mi madre.

No hay nadie como ella.




miércoles, mayo 25, 2011

Alien


Tu abandono se sintió antes de nacer
Tantas ausencias quedan marcas en el cuerpo,
la carne tiene memoria.
Esta rabia me antecede,
Eres un desconocido.

Te contemplo buscando similitudes,
algo más que las ojeras, los dientes o la estatura,
algo más que el placer por dormir.
Me eres ajeno.
Todo lo tuyo es extraño.

Busco tus colores favoritos en tus prendas de vestir,
tus gustos musicales en la radio.
No te arraigas.
No parece pertenecerte nada,
ni siquiera en tu habitación.

Para responder quién soy,
debes responderme quién eres,
pero ni tú pareces saberlo.
Te cierras como una ostra
y  te escudas tras la crisis

¿Cuál crisis?
¿la tuya?
¿la mía?
¿la interna?
¿La que no perdona tu dejadez? 

miércoles, marzo 23, 2011

Buenos aires


Cierro los ojos y te escucho cantar,
Construyo lentamente Constitución y Río de la Plata,
sus calles, su gente, su aire, sus dioses.
Arcadia imaginaria que hace a mi corazón latir.

Borges, Cortázar, Pizarnik,
Gardel, Fito Páez y hasta Messi
Universos que no son tan distintos
se conjugan en mis anhelos,
en mis creencias.

Un lejano cabaret  y el músico ciego
tocando el bandoneón.
Teatros que cierran después de la media noche
y Fito sonando en el reproductor.

Caracas y mis ganas de salir corriendo:
En esta puta ciudad todo se incendia y se va.
Teatros cerrados y museos que no tienen cuadros,
ocupados por damnificados.

Cierro los ojos y escuchamos tango
en una ciudad que lleva el más puteado
                                 adjetivo calificativo

Cierro los ojos y te siento respirar,
una estación más y te estaré abrazando.

Montejo, Mariño Palacio, Cabrujas,
Elizabeth Shön, Reverón, Hanni Ossott
Sabana Grande, las arepas y el béisbol
En Caracas casi todo ya ha pasado
de generación en degeneración
Pero allí, en el lugar imaginario,
viven Borges, Dios y el rock and roll.


jueves, febrero 10, 2011

Yo confieso... otra vez


Me gusta estar descalza porque me hace sentir aferrada a algo, el piso frío debajo de mis pies me recuerda que poseo calor corporal y que estoy viva, desde la punta del dedo hasta el último cabello.

Hay un final que me da miedo escribir, he imaginado la muerte de este anagrama y no me atrevo a ponerla en palabras. Matar, esta vez, significa renunciar.

Sufro de una cobardía enfermiza, de paranoia, de ansiedad. Trastornos, retorno a lo mismo.

Sensación indecible de fracaso: lo que escribo no importa, no importará, no resquebrajará almas ni perforará corazones. Al final sólo quiero encontrar pastillas para no soñar.

Mis imágenes –en su mayoría prestadas- se quedan como la Laura de Petrarca cuando quisieran ser la Beatriz de Dante. Universal.

No soy buen escritor, tampoco buen mentiroso. Mis gestos me delatan.

Soy sentimentalista hasta el cansancio. El “romanticismo” de Corín Tellado, jamás el de Novalis.

Duermo para ocultarme, leo para intentar ocultarme, intento hablar sin mostrarme –Fail- y escribo para revelarme. Principio circular que me parte la cabeza.


Pathos, te odio.

domingo, febrero 06, 2011

Recuento de otra pesadilla


Entre tinieblas tu silueta se pierde, migajas de mis sueños dibujan un camino, camino del extravío. Siento al monstruo de las pesadillas respirándome sobre los hombros… al acecho.


Quiero gritar pero el miedo devora el grito.


Una serie de imágenes surrealistas borran la neblina, neblina que funciona como telón de esta grotesca obra. Entre tantos símbolos no te encuentro, alguien me grita que eres abstracto, como un sustantivo, una idea construida de sueños.


Un hombre con los ojos rasgados por la oscuridad muestra una senda llena de espinas, repite que la dicha se consigue con sacrificio. En cualquier momento las máscaras se caerán y empezaré a sangrar del miedo. Where I am?


Un ilusionista sale de la tienda de regalos con mis sueños en una caja, susurra envasados al vacío y no lo entiendo, realmente no lo entiendo. Cuando el llanto surge, el pánico lo amordaza.


Siento una mano tomar mi brazo, intentando darme la vuelta, hacerme reaccionar. Cierro los ojos y necesito que seas tú, por favor se tú.


La luz se enciende, golpeo la pared con mi cabeza. Son las 6am. Desperté.
"Es abstracto, como un sustantivo...."
Imagen que pertenece a: http://theleo.deviantart.com/



martes, enero 11, 2011

CT 2011















No tengo palabras y mi garganta se estrecha,
desnuda, despojada de armas, camino a oscuras;
sin palabras mis sentidos se empobrecen
El cielo azul se queda sin adjetivos,
mis ojos son cegados por su belleza
y mi boca pasmada por no saber describir


Tus manos se sienten como…
¿seda? ¿terciopelo? ¿el roce de una nube? 
¿toque de un ángel?
Por mi piel corren impulsos eléctricos que van
 desde tus dedos hasta mis adentros
y un sutil temblor me invade
Quiero hacerte ver y saber cómo me haces sentir
pero tus caricias no aceptan metáforas


Las flores explotan en colores
y por las montañas se escuchan sus gritos de nacimiento
Un árbol sonríe directamente al sol
y un lagarto se baña con sus divinos rayos
¿Divinos? Calificativo que usa mi mortal lengua
¿Tengo derecho a hacerlo?


Si los dioses sintieran tu cuerpo, dormido a mi lado,
como yo lo siento,
sabrían que el peor castigo para mí
sería que me quitarán este momento:
Nuestra huida del mundo bajo un techo de madera

Tus besos, mi sentimentalidad y el abrazo conmovedor,
Infinito, como para habitar en tu alma
El reloj que no se detiene y yo quiero 
patearle el culo al tiempo


Las luces de la iglesia y los bailes tradicionales
Hay magia desapercibida posada en una esquina
Y mis palabras –esto- se sienten como una serpiente
                        Mordiéndose la cola-lacola

Cada viaje es una experiencia honda de conocimiento
O reafirmación
Yo hablo de montañas, magia y quizás de nuestra poesía,
Quizás tú disfrutas más el silencio

Me escondo lentamente,
con la retina plasmada de imágenes,
cierro los ojos con la cara sobre tus rodillas
Los edificios se acercan.

La poesía y la historia

A ustedes, con descaro y sin conocerlos

Palabras duras, llenas de amor,
pero dichas con rudeza
Palabras dulces, para ti hay palabras
Palabras que no saben decir nada,
o simplemente,
no dicen lo suficiente-

Él es el árbol que crece,
Pino con barba larga que roza con viento favorable
Ella, un árbol de cerezo, con sus flores color rosa
Flores que caen a los pies del pino,
Dándole una belleza particular.

Las raíces se tocan debajo de la tierra,
Entrelazadas para la eternidad.

Él podría llamarse Manuel y ella Hanni
Ambos en una playa o en un restaurant,
Él con su vaso de whiskey y ella con su dosis de sol,
Momento atemporal, suspendido por la muerte.
Hablando sobre libros y del mar.

Manuel Caballero y Hanni Ossott. Noviembre 2002, Banco del Libro, Caracas.
Foto de Patricia Van Dalen, ubicada en el grupo  "Hanni Ossott, poeta" en Facebook